il monaco e la tigre

Tu sei appoggiata  a me,  e  io mi appoggio  a questo albero privo di corteccia, glabro come me e come te, privo di difese come la nostra intesa.

Mi hai chiesto di proteggerti, come se fossimo tornati a quella vita precedente, quando era scontato che lo facessi essendo io  più grande e tu più piccola, io agile e forte e tu fragile, con quelle gambe senza vita, inutili.
Non ci sono riuscito allora, come posso farlo ora che le parti si sono invertite?

Prima di abbandonarti al sonno hai lasciato che  il tuo corpo si abbandonasse al mio, con la stessa fiducia di quando ti aggrappavi alle mie spalle e  guadavamo insieme il fiume, stando ben lontani dall'isolotto dove i coccodrilli languivano al sole. 
Non t'importava della tua malattia, perchè ci dividevamo i compiti: io avevo gambe e muscoli per entrambi, e tu portavi con noi, nelle nostre scorribande, la tua gioia di vivere.

Le mie spalle non riescono a contenere la tua fiera testa regale, le mie braccia sentono il pulsare del tuo sangue, le mie gambe sono seppellite sotto la tua magnifica possenza. 
Veglierò il tuo sonno, sorella,  perché quando ti custodisco i miei occhi riescono a vedere oltre ... mi chiamavi occhi di  lince, in quella vita migliore.

Hai notato come ci somigliamo? Come i nostri colori, abbracciandosi,  si fondano e si confondano?

Come perfino il tronco al quale entrambi ci appoggiamo abbia assorbito il colore del tuo manto e si sia messo a respirare insieme a noi.

Come io tu e questo albero possiamo entrare in uno stato si simbiosi che assomiglia a una trance, e goderci spazi di beatitudine dove non esistono barriere tra la specie.