il mattino, e i cinque sensi

foto di g.

Il mattino ha l’oro in bocca, specie se è un mattino di primavera non molto calda, in un giorno non lavorativo, in cui non devi continuamente guardare l’orologio per ottimizzare il tempo, mentre fai colazione o stendi il bucato sui fili del balcone.

Il mattino è migliore se è il cicaleccio degli uccellini canterini a svegliarti, e il cuculo che mai si stanca di ricordare che aprile non c’è più, e che è ritornato maggio al canto del cucù. 

Che poi lo sapevate che il cuculo è l’uccello più strumentale che esista, come tante persone che hanno la pessima abitudine di volgere a proprio unico vantaggio ogni occasione, senza alcuna deontologia o semplicemente scrupolo di sorta. 

Più che l’oro, che poi mica puoi mandarlo giù, sarebbe poi indigesto,  il mattino ha in bocca la colazione preparata dal marito preferito, la pastiglia per la pressione che non ti ricordi se l’hai presa anche se un'anima gentile ti ha preparato lì lo scatolino, accanto al pane e marmellata. 

Nelle orecchie, il mattino ha il grande Battiato da amazon music, e poi Dalla, e poi una canzone napoletana che si è intromessa, chissà con quale sotterfugio.
Ma il mattino dà il suo meglio nelle mani operose, che sfidando il mal di schiena puliscono il  camino buttando la preziosa cenere nell’aiuola, che farà concime, si spera, e poi preparano, con due recacci di menta, timidi ma orgogliosi,  con quel bel verde acceso merito della pioggia dei giorni scorsi, e in men che non si dica due mini vasetti si aggiungono alla allegra sfilata di talee di aromatiche, una collezione che umilmente aspira a trasformarsi in bomboniere per il matrimonio di Dafne.
L’oro del mattino prende forma di piacere tattile quando si tratta di trattare la merce preziosa portata ieri sera dal mio amico vignaiolo: sbaccellare i piselli, che prima di rilasciare gli allegri semi scrocchiano con un bel rumore secco,  e togliere il filo alle taccole, e il mattino ora profuma di verdura fresca, e sana, e si impreziosisce della sensazione tattile data dall’arrendevolezza con la quale il filo delle taccole sfila via veloce, senza opporre resistenza. E poi si aggiunge l’odore della carne che rosola, del vino bianco, del trito di cipolla e carota, del pomodoro messo via l'estate scorsa.

Mentre lo spezzatino continua la sua cottura lenta faccio una veloce visita a mamma, che mi annusa e dice che si sente che ho fatto le taccole.