festina lente

Ieri ho postato solo l’incipit della mattinata dedicata allo jogging con scarpe mikuno. Oggi il resto della cronaca. Posteggiamo dove cinquant’anni fa c’era una palude creata dal fiume. Il cielo e il meteo preannunciano pioggia: meglio, ci sarà meno gente in giro. Quando inizio a correre mi sembra di essere “in the earth of a paradise”. Non so perché, ma mi viene in mente questa espressione. Sebbene sprovvista di occhiali riesco a vedere e apprezzare ciò che ho intorno. Alla mia sinistra un grande campo mostra orgoglioso le proprie zolle, zolle di quel bel marrone che non so come si chiami pittoricamente parlando, per me è un marrone-terra-arata-di-fresco, terra vergine ma sotto la quale immagino un respiro silenzioso, un fermento vitale, un movimento di lombrichi, batteri invisibili a occhio nudo, detriti vegetali e chissà cos'altro. Terra pronta ad accogliere il seme con la generosità e il mistero di un ventre femminile, terra che porterà avanti la gravidanza senza lamentarsi, terra che germoglierà e si riempirà di vita e la farà crescere attingendo alla propria riserva di liquidi e sostanze nutritive e facendosi aiutare da luce e sole. Mentre la terra mi scorre via immagino di prendere in mano una zolla, sentirne la consistenza, sbriciolarla, riempirmi le narici del suo odore, che questa umidità rende ancora più intenso. Ma nelle mie narici entra prepotente e reale solo l'odore del fiume che scorre alla mia destra. (Un odore che mi riporta all’infanzia, ma questa è un'altra storia) Il fiume corre in direzione (ostinata e) contraria rispetto alla mia. Mentre la terra alla mia sinistra se ne sta in silenzio, come a proteggere la propria maternità incombente, il fiume alla mia destra parla. Il rumore della corrente, il canto degli uccelli posati su alberi le cui radici toccano l’acqua, le incombenze quotidiane degli uccelli di fiume. Una folaga spaventata dalla mia comparsa esce dal riparo che si è costruita sulla riva, e con quel grande sbatacchiare tipico delle ali che lambiscono l’acqua raggiunge in un batter d’occhio -anzi, d’ali- il centro del fiume, disegnando un semicerchio. Un’anatra o un germano -che ne so, sprovvista come sono di esperto e di occhiali - si allontana in linea retta senza bisogno di fare tutto il casino della collega. Non ho mai capito perché le folaghe non filino via diritte come gli altri uccelli acquatici: sembrano sempre prenderla “alla larga”. O è solo una mia idea? Nonostante cielo e meteo preconizzino pioggia, lungo l’alzaia incontro di tutto un pò: gruppi di amici in gita sociale su due ruote, anziani con racchette, pazzi bikers con caschetto lanciati a folle velocità, una mamma con figlioletto sul sellino della bici, padroni di cani, birdwatchers con cavalletto, e naturalmente miei colleghi. Nessuna coppietta in romantica passeggiata post- prandiale, quelle le trovi al pomeriggio, spesso lei ha i tacchi e procede a fatica sulla carrareccia, lui la sostiene con i suoi tentacoli. Molto meglio venire da queste parti al mattino. Ho deciso che interromperò la corsa quando non ce la farò più o quando mi giungerà un segno. Sono quasi arrivata a un inutile ponte nuovo di pacca quando un bel cavallo color pasta frolla mi corre incontro, al galoppo. E’ lui, il segno; mi dice, infatti: ’ndo cazzo corri, Fuma? E quello lo chiami correre? E’ con la mia eleganza, che si corre, mica come stai facendo tu. Tu non stai correndo, forse nemmeno camminando veloce. Forse … forse sei ferma, ed è il fiume che scorre a darti l’illusione che ti stia muovendo. Vorrei rispondergli che, sì, in quanto a stile ha tutte le ragioni, in quanto al movimento, invece, è tutto relativo, ma cavallo e cavaliere sono già lontani