Straniero due volte

Non si ferma il ciclista, vorrei ben vedere.

Non si fermano  le due roboanti moto, ma rallentano notevolmente, pensando: che cazzo ci fanno quei due babbei al margine della carreggiata?

Gli svizzeri non si fermano, gli italiani nemmeno.

Non si fermano le due porsche carrera e la ferrari, anche perchè con quei posti dietro da anoressici  ci sarebbe da giocare al gioco del pastore-capra-cavoli, essendo lo zaino di G. un terzo passeggero assai ingombrante. 

E sotto questa calura, l'unico gioco che viene in mente di fare è nascondino,  nascondersi dai raggi onnivori di un sole impietoso. 

(Potrei andare io con il mio zaino normale, ma non ho la patente per portare qui la nostra macchina. Potrebbe andare G.  sprovvisto di quel mostro a tre teste che è il suo zaino, ma lui non si  separa mai  dalla Nikon, tantomeno per affidarla alle mie mani di pastafrolla.  Potrebbe portarsi la Nikon e lasciar qua tutto il resto, ma ci sarebbe da sciogliere l'imbragatura.  Potrebbe andare lo zainone  da solo .... no, certo, che vado a pensare? Sono ubriaca di vento, sole e stanchezza.)

Si ferma, si ferma! Si ferma addirittura un pulmino, non c'è bisogno di lasciare qua niente e nessuno.

Andiamo al Maloia, gli dico, prima di accorgermi, salendo, che è un taxi. "Ma è un taxi!" mi stupisco  a voce alta, già pensando di mercanteggiare sul prezzo. "Niente problema", mi rassicura l'autista.

Ci mettiamo dietro, io il mio zaino le mie racchette G. il suo mostro a tre teste e le  sue racchette.

Quanto tempo occorre a sintetizzare la propria vita? Pochissimo, scopro. 

Nel suo caso, i quindici minuti che servono per fare i  tornanti che da Casaccia portano al passo del Maloja. 

Il taxista con gli occhiali da sole e un colore mediterraneo affronta le curve con la filosofia di Vasco Rossi, compreso il sorpasso, a un semaforo, di tre auto e un pullman granturismo (mi vedo già i titoli: mistero nella morte di due coniugi brianzoli in terra engadinese. e il relativo sottotitolo:  gli inquirenti si chiedono cosa ci  facessero sul taxi di un albanese macedone, per lo più fuori servizio.) 

Veniamo a sapere che è un albanese. Ha la famiglia in Macedonia e lavora qui in Svizzera da 28 anni. A casa ci torna per tre o quattro mesi all'anno, rinunciando al guadagno di quel periodo, perchè i soldi non sono la cosa più importante. Il taxi non è suo.  Vive a Saint Moritz, ma la vita è troppo cara e allora va a fare la spesa in Italia, come oggi, che è di riposo e infatti  davanti, per terra, un'anguria gigantesca rotola di qui e di là. 

L'emigrazione è una brutta cosa, perchè adesso lui si sente straniero sia qui sia a casa sua. E' una brutta cosa anche per il paese che accetta gli emigranti, perchè quelli della seconda generazione vogliono andare a lavorare in banca, non sulle strade come loro, e allora si creano conflitti.

Quando correggo G. che dice lira al posto di euro, il taxista ci rassicura: tanto ci capisciamo lo stesso.

Eccoci arrivati al posteggio di Capolago, dove abbiamo la macchina.

Sei stato gentilissimo, grazie del passaggio, e ... buona vita!