Samare alate sul mio balcone

Non ho il patema del post da scrivere, non l’ho mai avuto.

Non ho scadenze da rispettare, né prescrizioni mediche da assolvere.
Non mi paga nessuno, non ho debiti di riconoscenza.

Potrei sparire da Casa Blogger senza che qualcuno pensi di telefonare alla Sciarelli o chiamare l'ufficio oggetti smarriti; senza richieste di riscatto o  spargimenti di lacrime.

Più leggera di quando ci sono entrata, più consapevole.

Non ho il patema del post da scrivere.

So che se voglio posso accompagnare queste mia dita a scrivere di tutto, meglio ancora di niente.

Dell’acero che è arrivato sul balcone della cucina senza bussare, di silenzio in silenzio, con il solo scorrere della linfa. Uno dei  rami più alti, a tratti sospinto dall'incedere del vento di una primavera inconsistente, arriva perfino a gettare occhiate indiscrete rivolte a una scribacchina intenta a picchiare sui tasti: ammiccamenti che lei ricambia di buon grado girando civettuosamente la testa verso la porta-finestra.

E' una new entry alla quale mi ci abituerò più che volentieri: benvenuto, acero dalle foglie color  rosso scuro e dai frutti alati color rosso brillante!

Della disabile incontrata in farmacia, che mi ha chiesto “Cosa ti sei fatta al braccio?”  e dopo 30 secondi – il tempo di pagare la benda-  “Adesso ti è passato?” ... Tenera!

Tenera cucciola, io ti conosco, quand’eri piccola ti prendevo dalle braccia della mamma e ti mettevo a sedere sulla seconda fila del pulmino, vicino al finestrino, e una volta giunti all’asilo ti lasciavo tra le braccia della suora. Eri una bambina amata, piena di fiducia nei grandi. Il grembiule rosa, impeccabile al mattino, al ritorno pomeridiano pareva lo straccetto di un imbianchino.

Del libro che ho finito di leggere: un autore che non conoscevo, dotato di una penna preziosa; la sua scrittura affascinante è stata  malamente ricompensata dalla mia pessima lettura. 
Che fossi in ospedale o in pausa pranzo o a letto la sera, la mia testa inquieta non riusciva a uscire dai propri pensieri per entrare a pieno regime nella storia. Ho incontrato dei personaggi straordinari coi quali non sono riuscita a diventare intima, per mia ritrosia. Mi è rimasto un senso di incompiuto, come un appetito non soddisfatto, perciò mi ripropongo di rileggerlo con la calma e la concentrazione che merita.

Non ho il patema del post da scrivere: scrivo perché mi piace, per conversare con voi, per sfogarmi, pronta a smettere nel momento in cui non dovessi più divertirmi.

Non  ho paura della pagina bianca, semmai di quella scritta male.