Quanta vita!

Non appena entri nel lariceto ti accorgi che i canti degli uccelli si sprecano, hai voglia a riconoscerli, d'altra parte non per niente questo si chiama sentiero ornitologico.

Maestosi cespugli di rododendro fanno mostra di sè prima nel bosco poi nel pascolo. 
Osservo lo scheletro nudo e anemico di un albero caduto, morto ma ancora imbiancato dallo spavento,  scultura naturale di una bellezza fragile e disincantata.
Poco più avanti fotografo la sobrietà sincera di una baita isolata, la ferita aperta di un  larice che trasuda resina. 
I muretti a secco mi inducono ogni volta a pensare alla fatica dei nostri nonni, a immaginare che a fungere da collante di questi sassi sia stato il loro sudore. 
Il fischio d'allarme di una marmotta mi sorprende così  vicino da farmi fare un salto.  
Un pispolone consuma la parca cena  effettuando il suo volo a paracadute, e mentre saliamo un bimbo che scende chiede lamentoso al padre: ma perchè questa capra ci segue? Io non la voglio perchè mi spinge e poi neanche la conosco.
Le nuvole che solo in montagna corrono così veloci, come se il cielo fosse una pista, il sole che va e viene facendo i suoi comodi, come è giusto che sia;
il sentiero che si nasconde, una croce sulla cima a ricordo di giovani morti su quelle rocce.
Il vento impone la sua carezza all'erba del pascolo, mentre la cincia mora ci ... ci ... cinceggia come se non ci fosse un domani; 

Ma quanta vita c'è qui? C'è più vita in questo silenzio che nel caos di un  Corso Buenos Aires a Milano.
O meglio qui c'è vita vera, severa e fiera, profumata, mica vita posticcia, psicotica, puzzolente.
Qui vita e morte convivono in simbiosi, muore un insetto mangiato da un uccello e nello stesso istante un seme attecchisce, e ne nascerà un fiore.
Mi chiedo  quale sia il nome di quella montagna là ... al ritorno lo chiedo a una vecchia curva e appoggiata al bastone, mi dice che si chiama dente della vecchia, perchè è fatta un po' a modo suo, e ride, forse perchè lei non ha più nemmeno quel dente fatto un po' così.