Vento forte sul Cornizzolo

Vento forte, sul monte Cornizzolo, così forte da riuscire a sferzare i pur bassi ciuffi d'erba e rendere cangiante il loro colore, come quel velluto che si schiarisce e scurisce a seconda del verso con cui lo si accarezza . L'erba è quella del pascolo che porta alla croce di ferro della cima.
Mentre salgo mi immagino che il vento mi sollevi i piedi e mi porti in giro, come uno di quei deltaplanisti che regolarmente si staccano da questo monte, andandosi anche a sfracellare sulle rocce, quando qualcosa va storto.
Immagino me stessa come una sagoma che spinta dal vento sorvola questa terra, una terra che è uno scrigno di tesori diversi ma vicini, una terra-scrigno resa preziosa proprio dalla vicinanza e dalla diversità di questi tesori d'acqua-monti-colline-boschi- pianure.
Una terra dove le montagne sembrano volersi avvicinare al cielo senza perdere di vista le colline e dove i laghi si divertono a prendere strane forme: una ipsilon rovesciata, un ottovolante, un cerchio imperfetto e uno perfetto.
Mi immagino planare sopra queste tavole blu scuro increspate dal vento, sopra punteruoli seghe e coltelli a forma di montagne, coperchi rossi a forma di tetto interrotti da macchie verde scuro a forma di boschi, poligoni a forma di campi coltivati, specchi riflettenti luce a forma di capannoni industriali, fino a entrare, dirigendomi verso sud, in una cappa di smog a forma di pianura, una cappa che nemmeno questo vento straziante riesce a penetrare.
Chiedo a G. di fotografarmi le nuvole, oggi bianchissime e defilate, perchè mi piacerebbe fare un video fatto solo di immagini di nuvole e cielo -questi amanti perfetti -, mentre io mi sdraio sotto la croce, al riparo dal vento, canticchiando "il cielo" di Renato Zero.
Quando scendiamo dalla cima il vento è ancora più forte di quando siamo saliti. Talmente forte che ogni tre passi G. si volta per vedere se per caso sua moglie si sia volatilizzata. Invece sono ancora ancorata a terra e stringo con forza le racchette, perchè se mi sfuggono chi le trova più. C'è una curva in costa dove il vento prepara a tutti un agguato, da sopra ho visto una donna che si curvava per resistergli, perciò non mi faccio trovare impreparata. Mi piego prima che mi pieghi lui. Dopo un pò mi accorgo che involontariamente sto stringendo anche i denti. Per il principio dei vasi comunicanti o solidarietà con le mani, non lo so.
Penso: resistere, resistere, e mi viene in mente il vento della vita. Una lieve brezza che ti dà piacere può trasformarsi in vento che comincia a darti fastidio, a volte in una bufera temporalesca che ti spaventa o una tromba d'aria che ti scoperchia il tetto.
Resistere, resistere. Stringere le racchette, i denti, coprirsi le orecchie, lasciare liberi gli occhi proteggendoli con gli occhiali, ancorarsi, non distrarsi, resistere. Perchè il vento cala d'improvviso, oppure piano piano, resta solo il sereno.