addio vecchio scarpone

In questi due giorni di vacanza sulla neve ho capito alcune cose di vitale importanza: la prima in ordine di gravità e urgenza è che devo rottamare i miei vecchi scarponi. Domenica pomeriggio, dopo la scivolata su ghiaccio numero 4, la mia amica numero 6 mi intima: fammi un po’ vedere questi scarponi! Approfittando del mio sedere per terra, mi solleva la gamba destra, dà una rapida occhiata e sentenzia, con quella sua aria da “non ammetto repliche” che a volte risulta poco carina: -è ora di cambiarli, fuma!- al che l’amica numero 5 propone: -potrebbe essere un’ idea per il tuo regalo di compleanno, ma dovresti aspettare fino a novembre-, al che la 4 precisa: -e poi se li vuoi come questi sarebbero fuori budget, mi spiace-. Al che la numero 3 suggerisce: -vai a comprarli subito, che forse riesci ancora ad accaparrarti qualcosa in saldo- Al che la numero 2 mi ricorda: hanno anche perso l’impermeabilità, quando li togli hai i piedi inzuppati. Al che la numero 1 non parla, è rimasta a casa con il mal di pancia. E meno male che non parla, perché possiede una lingua affilata come un rasoio al quale hai appena messo la lametta nuova: sarebbe capace di lasciarti un graffio anche su un argomento così innocuo. Consapevole della tragicità del momento tento di convincerle a cantare in coro “vecchio scarpone quanto tempo è passato”, in onore dei miei antichi, fedeli, comodi scarponi, per ricompensarli di tanti anni di servizio, ma non accettano, a causa delle mie dissonanze acustiche. Mi viene in mente il momento del loro acquisto, quando il commesso, dopo essersi informato su quale uso ne avrei fatto, tentò di dissuadermi dicendo: è come comprare una ferrari quando basterebbe una 500! Naturalmente li comprai, per fare dispetto al simpaticone ma soprattutto perchè costavano poco più del 500.
Così per 15 anni ho camminato con una ferrari ai piedi.

Testimoni reticenti

G. mi chiede con chi vado, in montagna. -Te l'ho già detto ieri, con le mie amiche-
-Ma quali, di preciso?- insiste -Insomma- sbotto, -da un quarto di secolo ho 6 amiche, ne conosci mariti figli divorzi e miracoli, e adesso ti devo dare l'elenco scritto?-
-Va bene, se non me lo vuoi dire...- conclude con nota di lesa maestà.
Questo "Se non me lo vuoi dire" l'ho già sentito poco fa, quando mi ha chiesto il nome del rifugio e io non me lo ricordavo. Cominciano a girarmi un pò. Mentre preparo la cena mi informa sulle previsioni del tempo - deve essersi collegato al meteo- e ritorna all'attacco per sapere DOVE esattamente andrò. Come se non glielo volessi dire APPOSTA. -A quale altitudine si trova, questo rifugio?- -Bò!- rispondo, esaurientemente. -Ma come si fa a non sapere dove si va?- chiede tra lo spazientito, lo sconsolato e il sospettoso. -Mi fido della Paola- rispondo. 
-E quanto ci vuole per arrivarci?- prosegue l'interrogatorio
-Come viaggio in auto non ne ho la minima idea, so solo che per arrivare al rifugio dobbiamo fare cinque chilometri a piedi- (per fortuna, che una cosa la so!)
-Ma NON SI PUO' andare in un posto senza sapere dov'è, quanto tempo ci si metterà, a quale altitudine si trova il rifugio ... E poi, per me partite troppo tardi. Arriverete su col buio."
Quando arriva il terzo -Va beh, se non me lo vuoi dire-, mi incazzo.
Al corso P.M. i testimoni dell'emme non avevano detto che nel corso dell'emme il più delle volte ci si sarebbe mandati a.f.c. per delle cazzate.

Ne abbiamo parlato per anni

Ne abbiamo parlato per anni, e gli anni sono diventati decenni: dobbiamo farlo, un week end insieme, senza figli e senza mariti. 
Ma c'era sempre qualcosa di più importante: eravamo incinte, dovevamo scodellare, poi allattare, poi allevare. 
Il pupo avrebbe pianto tutta notte, senza la mamma, e poi il marito andava in trasferta, e nel frattempo un altro pupo si beccava i pidocchi. 
Quando i figli raggiunsero finalmente l'età in cui potevano sopravvivere per una notte senza la mamma, un genitore si ammalava, la suocera dava il suo da fare, il cane aveva mal di denti e il gatto la congiuntivite. 
Nel frattempo, la pupa che non aveva bisogno di noi si lasciava col moroso, e tornava piccola quel tanto che basta. 
Quando Anna comprò un camper ci fu una nuova fiammata d'entusiasmo, progettammo una fuga con quello, dovevamo solo avere un pò di pazienza e aspettare che l'amica si impratichisse un pò nella guida della casetta con le ruote. Ma mentre si impratichiva, per un piccolo errore di misura infilò il tetto del camper nell'arco del cortile, e il progetto sfumò. 
Così non ne parlammo più.
Eppure, non so come, chi e quando hanno organizzato, sabato si va. 
Oddio, non ci crederò fino al momento in cui mi avvolgerò nel sacco a pelo, al caldo del rifugio, pronta a ciacolare fino a quando le parole si impasteranno di sonno. 
Di cosa parleremo? Un antipasto di lavoro, fino a che qualcuno -di solito io- metterà il veto. Poi sarà la volta di ... figli lazzaroni, marito brontolone, malanni di genitori e suoceri, badanti, riparazioni casalinghe, cani gatti e pappagalli. Perchè la nostra vita è quella. Speriamo ci sia il posto anche per qualche sogno.

il tarlo arderà

Davanti al camino c'è una cesta di legna, e nella legna deve esserci un tarlo, che ogni sera, quando spengo la radio e mi dedico alla lettura o al p.c., torna a infastidirmi col suo ronzio. 
Mi deconcentra, ma prima o poi arderà. 
Anche nella mia testa c'è un tarlo: in verità ce ne sono tanti, ho il cervello come un gruviera, ma l'ultimo in ordine di apparizione è il pensiero del web. Ogni volta che cerco di decifrarlo, mi manca il codice, ogni volta che mi ci azzuffo, ne esco perdente. Un sudoku per pochi, un puzzle a cui mancano i pezzi, un conto che non torna (allora, hai finito? Abbiamo capito)
Su consiglio di un amico al quale ho triturato le palle con questa storia ho letto "la strada delle croci", ma mi ha tarlato ancora di più. Terminata la lettura ne ho scritto un post, poi mi sono accorta che svelavo l'identità dell'assassino e l'ho scartato.
Cosa cerco nel web? Cosa lascio nel web? Cosa trovo nel web? Ma, first of all, cos'è il web? Fino a poco tempo fa pensavo fosse un mare, con i suoi abissi inesplorati, anche infidi, i venti e le maree, gli iceberg nascosti, gli squali in agguato ma anche i delfini generosi, le bonacce, i porti rassicuranti e i guardiani del faro. Poi, un mattino di gennaio, entrando con la mia auto in uno strato improvviso di nebbia, ho pensato che il web era quello: niente altro che nuvole. Evanescenza allo stato gassoso. Cosa ci fai, nella nebbia? Azioni inutilmente i tergi, abbassi il finestrino, cacci fuori la testa, aguzzi la vista, cerchi la linea di mezzeria, ma, per quanti sforzi tu possa fare, non vedi un cacchio. Non ti resta che accendere gli antinebbia, navigare a vista, sperare di non andare a sbattere. Oppure aspettare che quello dietro ti sorpassi per seguirlo, alla cieca, che se va lui nel fosso ci vai anche tu.

Quello lì

Accompagno il mio papi a fare rifornimento di globuli rossi. Viaggiare con lui è uno spettacolo, anzi è come rivedere un film del quale conosco in anticipo tutte le battute del protagonista.
So cosa mi chiederà in prossimità di quella curva ("Abita ancora qui ancora quella professoressa di inglese che era ricoverata con me?") (Si parla di un ricovero di 30, 40 anni fa) (E io ogni volta a rispondergli che non l'ho mai conosciuta e non so chi sia)
Conosco le esatte parole del primo dosso sotto la chiesa: "Pruà, pruà quanti cà: cinquant'an fa che ghera negot!" (guarda, guarda quante case, cinquanta anni fa qui non c'era niente)
Quando mi immetto sulla statale lui esclama con tono stupito, come se fosse la sua prima uscita dopo un'ibernazione durata 200 anni: "Pruà, pruà quanti machen! Per forza che ghè l'inquinament!" (Guarda, guarda quante auto, per forza c'è inquinamento!) (ma è l'incredulità con cui lo dice, la cosa più incredibile)
... Per poi concludere la riflessione ambientalista, all'entrata nella rotonda, con una delle sue frasi predilette: "Uomo pallido distruggi madre terra"
Coraggio, mi dico, mancano solo 17 chilometri di monologo. Che alle 6.45 di mattina mi ha già indotto uno stato soporifero poco adatto alla guida.
Accendo la radio, tenendola bassa per non dargli l'idea che PROPRIO non lo voglio ascoltare. Berlusconi in Israele ottiene l'effetto desiderato di interrompere la litania. Inizia un altro monologo: "Cesà in de l'è nà induè chel lè a ciapà toc chi daneè chel gà" (chissà come ha fatto quello lì a diventare ricco).
Poi c'è la notizia di Berlusconi e qualcosa che non ricordo: "Amò! Ien semper a dre a parlà de chel lè" (Ancora! Parlano sempre di quello lì)
La camera vota il legittimo impedimento: "Saran mia diventà toc scemi, chi che ghe so al parlament" (non saranno per caso diventati tutti scemi, i parlamentari)
Siamo a meno 10 chilometri di monologo, ma, mannaia all'orario di punta, c'è coda.
Quello che più mi intriga, di tutti i suoi monologhi, è quando usa l'aggettivo dimostrativo "quello lì", come strategia per non nominare il nome di Silvio invano.
L'aggettivo dimostrativo "quello" si usa per indicare una cosa lontana da sè.
Istintivamente, papi con la sua licenza elementare si dimostra fine conoscitore della grammatica italiana: in effetti, non conosco nessuno più lontano dal mio papi di quel papi là.

Appunti di scienze

DAGLI SCARTAFACCI

E' sempre bello rileggere gli scartafacci. Durante l'influenza di novembre, dopo averli scartabellati, avevo messo in bozza questi appunti di scienze, datati 1979 (di trent’anni fa? Ho dovuto ricontare le decine con le dita, per esserne sicura)
Ora, o pubblico, o elimino. Pubblico.

“Gli alisei spirano costantemente dai tropici all’equatore … Cosa sono venuta a scuola a fare? Ah, sì, per ritirare la carta in segreteria. Però non ciò mica voglia di fare le foto, ho i capelli ribelli e stupidi in questi giorni. Sono stata in giro fino alle 11, ho comprato il libro “il lupo nella steppa”. Mi sembra bello ... Mille sensazioni. La sensazione di vivere, nonostante tutto, in questa giornata di sole, e di essere io l’artefice … La sensazione dell’amicizia delle cose e delle persone intorno, uguali a me, ognuno con i suoi problemi ma tutti insieme a scorrere in questa giornata, diversi ma in fondo simili nel dolore universale. Sento di far parte di un dolore comune e di una gioia comune. Le mie sensazioni sono quelle degli altri, non sono interamente sola nella mia battaglia di vita, c’è il mondo intero a sopportare la mia stessa sofferenza e ad aumentare la mia felicità. Un minuto dopo queste indistinte e confuse sensazioni di pace si tramutano in scontentezza, di me stessa e delle cose estranee che mi circondano indifferenti … o che mi rendono triste con la loro falsa voglia di vivere. E che mi opprimono col volere incanalare anche me in questo falso modo di andare avanti, ogni giorno uguale al precedente, indistinto nella sua noia. Mi sento sola e senza capacità di affrontare il dolore, la vita e la morte, di superare le eterne tragedie, nonostante tutto esclusivamente individuali. Mi sento brutta e incapace e intorno ogni cosa è contro di me, oppure mi sfiora senza capirmi. Nessuno che mi voglia bene, perché nessuno conosce chiaramente quest’immagine offuscata e confusa, nello specchio posto davanti a me."

...Mamma mia. Che sbalzi d'umore, terminati con nota di vittimismo tipicamente adolescenziale. Però c'era anche qualcosa di buono, sotto. E i poveri alisei, che fine avranno fatto? Soprattutto, cosa saranno mai? Che nome delicato, alisei. Venti dai tropici all’equatore? I tropici sono sotto o sopra l’equatore? E come chiamare il vento dei pensieri, quello che non mi permetteva di rimanere concentrata sulle lezioni, a meno che fossero quelle di Totò? Il prossimo post sarà per lui, è già lì, in bozza, che aspetta, da tempo, ma non lo voglio mollare.

Questione di feeling

Infilo i piedi protetti da due paia di calzettoni negli scarponi freddi; sotto la suola c’è uno strato di fango secco, a ricordo dell’ultima camminata. Vorrà dire che si autopuliranno oggi: la neve caduta durante la notte ha ricoperto il parco di un sottile e ghiacciato nevischio. Da questo sentiero non è ancora passato nessuno prima di noi, a parte un cane che a giudicare dalle orme deve essere un incrocio tra uno yeti e un mastino tibetano. Proprio oggi che ho dimenticato i bastoncini da trekking nel baule dell’altra auto, e i petardi spaventa-bestie-feroci nello zaino delle escursioni più serie.
Osservo la valle spruzzata di neve, i boschi, i terrazzi coltivati a vite, le cascine evanescenti, il tutto immerso in una leggera nebbia ... la nebbia ai dolci colli nevischiando sale.. ma a me sembra che scenda... Un fruscio alle mie spalle mi induce a voltarmi, e due zampe atterrano sulla mia giacca nuova. Non è il cane mastodontico di cui temevo, non abbaia, non è gigantesco, non pare aggressivo .. .Sembra solo in cerca di qualcuno con cui condividere una scampagnata. Ma sì, dai, facciamo che mi sta simpatico. Corre avanti quasi saltellando, il muso incollato al sentiero, come un cane da tartufo, fiutando tracce di non so cosa o chi. Ogni tanto si volta per vedere dove siamo, il buffo naso bianco di neve . “Cocainomane!” lo chiamo, col risultato che tenta l’arrampicata un’altra volta. Questa volta lo sgrido più seriamente, (la giacca nuova, cacchio!!) e mi mostra i denti (sto dando troppa confidenza a un cane sconosciuto? Io, con la mia paura dei cani? ) No, era solo uno sbadiglio. Non devo essere stata tanto severa, se la reazione è uno sbadiglio. Pipì gialla su campo bianco, cacca , poi ancora pipì, cacca, cacca, pipì. Adesso ricordo perché mi sono sempre opposta all’accoglimento di un quattrozampe nella nostra famiglia. Quando una muta di cani a guardia di una cascina ci accoglie in malo modo, mi rassicura l'idea che il cane amico ci difenderà, ... o che se la prenderanno con lui, mentre noi ci allontaneremo, lasciando che se la sbrighino tra di loro.
Eccolo che affronta il primo rivale a muso duro, che grinta, è proprio un leoncino .. peccato che alla prima abbaiata faccia un salto laterale degno di un cartone animato e se la squagli, lasciandoci al nostro destino.
Da questo momento fino al termine della passeggiata G. lo chiamerà “il leone”
Ci sono momenti di smarrimento in cui, precedendoci, non azzecca la deviazione giusta, e pensiamo di averlo seminato, ma poi, dopo un po’ ce lo ritroviamo tra i piedi, che corre. Avanti e indietro. Cistite e dissenteria. Ma perchè se ne va in giro, con questo freddo?
Quando mi metto carponi per oltrepassare un albero caduto di traverso sul sentiero, mi trovo il suo musetto, dall’altra parte, a un centimetro dalla mia faccia, alla stessa altezza. Si butta nella neve con la schiena, fa una capriola, si scrolla, riprende la corsa. Sembra felice. Di chi sarà? Avrà perso la strada di casa? Sarà stato abbandonato da qualche bastardo? (perché i veri bastardi sono umani, non canini) Quando usciamo dal bosco e ci avviciniamo al parcheggio comincio a immaginarmi l’ espressione di Leone nel momento in cui saliremo in macchina e lo lasceremo a terra. G. mi legge nel pensiero (come farà?), mi mette un dito sulla fronte e dice: “Se anche per un SOLO attimo hai pensato di mettere questo cane nel baule, allora vuol dire che sei proprio PARTITA”)
Quando comincio a sparare la mia scemenza sulla possibilità di chiamare l’accalappiacani per non farlo morire di freddo, (quando arriva l’accalappiacani chissà dov’è, leone) (e poi vedrai che la ritrova, la sua casa) (e poi, stai qui tu ad aspettare l’accalappiacani?)….due donne affacciate a due finestre di una stessa casa chiamano a gran voce. Un nome strano, non lo ricordo, non era Leone, comunque. Il chiamato non vuole sentire ragioni, nemmeno quando parlano di pappa, e per farlo entrare nel cancello dobbiamo fingere di essere invitati anche noi. La signora dice che dovrà sterilizzarlo, per evitare queste fughe. Ora ho capito il senso di tutto quel feeling, mi aveva scambiata per una cagnetta.

Acqua passata? Acqua???? Passata???????????

Senza cambiare una virgola copio incollo una mail giuntami oggi dopo la pubblicazione della mia lettera sul diario di Anna Frank:
" .........il diario di a.f. sopravvive da 60 anni, questa bambina racconta un periodo di vita pazzesca io credo in Germania, perche' non l'ho mai letto, pur essendo un libro famoso. E' un racconto credo parziale delle persecuzioni contro il popolo giudeo.

Quello che trovo anacronistico e' la volonta' di avere finalmente, in quanto lo e' ancora molto parzialmente, una Europa Unita col continuare a parlare di cose avvenute a cui nessuno puo' porre rimedio, cose passate, che creano solo delle barriere fra popoli, mentre sembra si vada verso una "unione".

Questa Europa comprende, anzi credo che sia il nucleo piu' forte, la Germania. Se dopo oltre 60 anni ancora si ricorda e, anzi, si inculca nelle menti dei giovani questo, direi anche evidente, ODIO nei confronti dei tedeschi, qualcuno mi deve spiegare come si puo' avviare una seria e sentita e profonda unita' che comprenda rapporti di tutti I tipi dai personali ai rapporti di affari e di unioni anche matrimoniali.

Per il momento, il tedesco mi fa paura, quando, invece, stiamo costruende una Unione in cui bisogna essere tutti uguali e tutti democraticamente "Europei".

Migliaia di persone non sono piu' tornate dai campi di concentramento : parenti stretti, parenti e genitori di amici, parenti e genitori di amici degli amici, di religione non ebraica; per questi non c'e' una parola, non c'e' un lapide nelle stazioni, non c'e' nulla. Cioe', le vittime della tragedia che elimino' dalla Europa in forma estesa circa 40 milioni di persone furono di tutte le razze, lingue e religioni, in questo giorno "della memoria" sembra che le vittime, chi ha sofferto e chi ha avuto lutti sono solo loro...I giudei.

pertanto, insieme al libro di Anna Frank ci vorrebbero altri libri che parlino del martirio e dei lutti e dei morti di un po' tutti I popoli che furono colpiti dalla immane catastrofe. Dei milioni di vittime sconosciute, ricordate da nessuno, perite nei campi siberiani, tanto per essere giusti. Ad esempio, furono circa OTTO MILIOMI I cittadini ucraini inviati a moriri in Siberia da Stalin in quanto si erano alleati ai tedeschi che consideravano "liberatori" dall schiavitu' comunista. Di tutto cio' e di tant'altro ancora si tace, allora taciamo su tutto.

saluti. EF."
Fine della mail. Sono emotivamente annientata. Incapace di rispondere. E poi i miei occhi non possono sprecarsi così. E.F. vuole trattare la shoah alla stregua di un "Acqua passata, basta menare ancora il tollone!" Acqua?? Passata???? Non è acqua, E.F. E'sangue, tragedia infinita, vergogna da portarsi sulle spalle, in seculo seculorum.
Chiedo ai miei fidi commentatori di darmi una mano, commentando al mio posto, se ritengono opportuno un commento, poi spedirò qui il signor "accento non ne azzecchi una" .. (fossero solo gli accenti, ciò che stona!)

Don Giorgio parla di ambiente e dio denaro

Il portiere è un punto di vista

Ieri pomeriggio leggevo Erri de Luca, "il giorno prima della felicità": "Il portiere è un punto di vista. Deve prevedere e anticipare il tiro con la sua posizione: messo alle strette in un'azione in area, deve lanciarsi nel groviglio dei piedi ". Bellissima descrizione.
Quando sento che una frase mi entra dentro, depongo il libro, faccio una pausa, trascrivo le parole in qualche angolo del mio casino. Ieri nella pausa mi sono messa a pensare, deponendo i miei pensieri davanti al calore e al colore delle fiamme nel camino.
Pensavo al post di un mio sostenitore, Giorgio, in cui parla del figlio portiere, http://giorgiobardaglio.blogspot.com/2010/01/portiere-di-giorno.html
Pensavo che ognuno di noi è portiere, portiere di se stesso, se immaginiamo l'azione di area come i luoghi dove passiamo la nostra vita, la nostra squadra come le persone che ci vogliono bene, i propri pensieri come il punto di vista di cui magistralmente scrive De Luca ...
Il groviglio dei piedi le situazioni difficili nelle quali fatichiamo a distinguere il piede innocuo da quello pericoloso, la tensione del parare come la volontà di difendere se stessi da un tiro spalmato sulla faccia, o difendere i nostri cari da un tiro scivolato nell'angolo della porta mentre noi guardavamo altrove.
In fondo, non siamo sempre all'erta, nella nostra porta, a "prevedere e anticipare" i tiri mancini che il destino può tirarci? E finchè si tratta di calci di punizione, ci va ancora bene, con quella schiera di difensori che ci aiutano. La vera paura è quando siamo soli, soli davanti a un calcio di rigore. Decidere per istinto se buttarsi a destra o a sinistra, sapendo che la nostra azione non conterà niente, perchè sarà la traiettoria a decidere, e non c'è santo che tenga.

Una lettura che sconvolge

Cercando nella libreria il libro "licenza breve", mi sono trovata tra le mani il diario di Anna Frank.

"..Fuori, è spaventoso. Di giorno e di notte quei poveretti vengono trascinati via, le famiglie vengono divise, gli uomini di qua, le donne di là, i bambini da un'altra parte. I bambini, venendo a casa da scuola, non trovano più i loro genitori. Le donne, tornando dal far le spese, trovano la casa sigillata e la famiglia scomparsa. Potrei passare delle ore a raccontarti le miserie della guerra, ma ciò mi rende ancora più triste: non ci resta che aspettare tranquillamente, fin che si può, la fine di questa miseria. Aspettano gli ebrei e aspettano i cristiani, tutto il mondo aspetta, e molti aspettano la morte."

E invece era la morte che aspettava lei, povera piccola Anna, una bambina che confida al diario le incomprensioni con la mamma, l'amore per il padre, i conflitti con la sorella Margot, la cotta per il tenero Peter.
E' la descrizione di quel "fuori spaventoso" che può sconvolgere i bambini che leggono queste pagine, non le pagine incriminate dall'interrogazione parlamentare.
E' un libro che per prima cosa deve ancora sconvolgere noi adulti.
Ne propongo lettura obbligatoria in parlamento, senza possibilità di assenze giustificate o non.

Licenza breve

Licenza breve era quella che ti permetteva di dare un'occhiata fugace alla nuca rasata di s.s.s.(sweet sweet smile), alla sua camicia bianca senza colletto, ed era già ora di accompagnarlo alla stazione,
"Sarò breve" è l'incipit dell'oratore che solo a guardarlo in faccia ti fa venire sonno,
Breve è la pausa pranzo al lavoro, brevi i fine settimana e le ferie, breve è l'attimo di felicità sospeso tra il dolore e la noia,
Breve è il fast food che ti abbrevia una vita già breve di per sè e il fast sex che ti sembra di aver dimenticato qualcosa.
Breve, fast, schnell, è la nuova filosofia. Diventeremo talmente veloci a far tutto che le cose ci sfuggiranno dalle mani prima che possiamo afferrarle.
Cosa c'entra col processo breve? Niente, of course: divagazioni della mente.
Al di là di queste, penso che se non riesci a fare una cosa in un tot di tempo, i casi sono due: o sei interdetto a farla e quindi neanche l'eternità ti basterebbe, a meno che qualcuno ti aiuti, o hai bisogno di più tempo, non di meno tempo.
Se un allievo non riesce a finire una verifica entro due ore, cosa fa il bravo prof? Prova a spiegargli le cose un'altra volta, lo manda a ripetizione, prova a farlo studiare di più, toglie due domande, gli dà mezz'ora in più .. . tutto, tranne che rifargli fare la verifica in meno tempo.
Processo breve, giustizia veloce? Talmente veloce da scappare via, e chi si è visto si è visto?
Immagino il processo breve su una corsia della carreggiata, la giustizia veloce sulla corsia contraria, e un Babbeo in mezzo, immobile, come una statua eterna, con una stupida smorfia sorridente sulla faccia, alla faccia di tutti quelli che credono che la giustizia non possa essere trattata alla stregua di una sveltina.

L'onorevole che si fa onore

Un onorevole deputato della lega espone alla Gelmini una questione di coscienza che lo tormenta da tempo: in una scuola elementare di Usmate Velate si legge impunemente il diario di Anna Frank, libro che contiene una pagina nella quale si descrive nientepopodimeno che l'anatomia femminile. L'onorevole Grimoldi sostiene che è da considerarsi lettura hard.
Sapete cosa ha risposto la Gelmini a questo sollecito coinquilino? "Grazie della segnalazione, onorevole, questo suo atto di coraggio le fa onore" ... Non è vero, non so cosa gli abbia risposto, ma mi chiedo cosa farà, ora che il misfatto è venuto alla luce. Allerterà il Provveditore agli studi della provincia di Milano? Manderà gli ispettori direttamente dal ministero? Sequestrerà tutte le copie di Anna Frank in circolazione? Diramerà una circolare per obbligare le maestre a circolare tra i banchi e strappare la pagina incriminata?
Per la prima volta nella mia vita invidio la Gelmini: avrei tanto voluto essere al suo posto, al momento dell'interrogazione, per rispondere all'onorevole con la lingua dei segni, in modo molto poco onorevole ma nell'unico modo possibile.

Le parole vecchie sono sempre le migliori

Si dice che le cose vecchie siano sempre le migliori, ma anche le parole vecchie sono spesso migliori di quelle nuove.
A me ad esempio non era andata giù l'espressione "utilizzatore finale": quasi mi rivoltava, e non per il significato datogli da quel signore allampanato, quanto per l'offesa fatta alla lingua italiana. Peggio di un congiuntivo che diventa condizionale, peggio di un'acca che manca.
Apparentemente questo affronto era finito nel mio dimenticatoio personale, ma a sorpresa, l'altra notte, quelle parole sono tornate, come degli zombie benevoli, togliendomi il sonno e pregandomi di fare loro giustizia.
E così, eccomi qua, a scrivere prima di andare al lavoro, una cosa da pazzi.
Dal giorno in cui è stato varato questo neologismo, quando vedo un'auto ferma a bordo superstrada, mi chiedo: sarà un puttaniere o un utilizzatore? Se l'auto è un'utilitaria, trattasi di puttaniere, mentre se l'auto è dai 5o mila euro in su, trattasi di utilizzatore? Sono giunta alla conclusione che no, non è così: l'utilizzatore non si ferma ai bordi delle strade, ma si trova la sorpresa nel letto, compresa nel prezzo della camera come il cioccolatino sul cuscino.
Ma se torno all'estetica delle parole, ritengo che la parola utilizzatore sia talmente brutta da non poterla guardare, talmente volgare da farmi preferire, al di là del ceto sociale, il vecchio, semplice e onesto "puttaniere".
Che dire invece del suo compagno, il termine "finale"?
Semplicemente sbagliato, tremendamente ridicolo. La finale non è forse l'ultima partita? La fine del film non è la scena che chiude la storia? Le signorine vengono rinchiuse in convento, DOPO? (-Cos'è l' escort?- chiesi a mio figlio, quando sentii questa parola per la prima volta, intuendo dal contesto che non poteva coincidere con la mia vecchia auto
-Te lo devo proprio spiegare?- mi rispose, e allora capii )
E allora, cosa c'entra l'aggettivo finale aggiunto al sostantivo utilizzatore? Sarebbe come se, mentre paghiamo il pedaggio autostradale, il casellante ci dicesse: -Sa che lei è l'utilizzatore finale della carreggiata?- Tu guardi nello specchietto e vedi una coda da esodo biblico, dietro.
-Questo ha finito la materia cerebrale- pensi, mentre la stanga si alza.
Il vero Utilizzatore Finale, quello autentico, è mio marito quando gli propino gli avanzi del frigorifero, il gatto del vicino che mangia gli avanzi del marito, il cumulo di compost giù nel campo che accetta gli scarti che nè marito nè gatto accettano, la terra sulla quale spargerò il compost.
Alla fine, sarò io, quando mangerò la verdura cresciuta su quella terra. Ma, lo stesso, non mi sognerò di chiamarmi utilizzatrice finale, mi accontenterò di definirmi " donna che mangia una carota". Perchè le parole vecchie sono sempre le migliori.

Trenta e lode

I miei post portano fortuna: al suo secondo esame universitario mia figlia ha preso trenta e lode. Mentre pranziamo insieme alterna momenti di euforia (-ti reeeeendi conto?-) a momenti di pentimento (-che vergogna prendere trentaelode, mica voglio essere così secchiona-) per poi cominciare a sminuire la vittoria e smontare la coppa: in fondo l'interrogazione era facile, mica meritava un voto così alto, ha avuto culo perchè quella prima di lei non sapeva niente, stava sbagliando una risposta ma poi si è corretta, il suo vecchio prof di psico le avrebbe dato un otto, ad andare bene.
-Ma che cavolo dici?- la rimprovero -Perchè devi sempre sottovalutarti? Se ti hanno dato trenta e la lode è perchè hai meritato il massimo, e basta! -
A quanto pare la mia iniezione di fiducia ha un effetto immediato, perchè dopo qualche istante mi chiede, in tono fintamente indagatorio - realmente provocatorio: -Chissà da CHI ho preso TUTTA QUESTA intelligenza?- (sottinteso: non certo dai miei genitori)
-Deve esserci stato un salto di generazione- rispondo con l'aria sapiente di chi ha risolto l'enigma già da tempo.
Si vede che la risposta la convince, perchè annuisce, sorride, tace, rimugina, e dopo qualche minuto decide di darmi il contentino: -Ma no, mamma, non sei PROPRIO così STUPIDA, daaaaaaaiiii!!!-

Nero su bianco

Feltri usa la parola "negro", sul suo giornale. Nero su bianco, lui ci aggiunge la lettera g. Chissà poi perchè: non certo per rifiuto di quell' ipocrisia che preferisce la parola cieco alla parola non vedente. Il termine nero è pulito, chiaro, non ha niente da nascondere. E allora perchè ficcarci in mezzo una gi? Credo che Feltri lo abbia fatto per lo stesso motivo per cui fa tante altre cose: far parlare di sè, vendere più giornali.
Il giornalista Cruciani, la sera, su radio 24, appoggia la scelta lessicale. Vuole sdoganare il termine: dice che non c'è niente di strano nel chiamare"negro" un nero: "Quando parliamo tra di noi, non diciamo forse frocetto, non diciamo forse terrone, che male c'è?" sostiene.
E poi, continua il Crux, dipende dal tono che si usa.
Già, dipende dal tono. Peccato che il tono non si sente, tra le righe del nero su bianco.
Peccato che un giornale non è il bar bisunto, e una radio non è il tuo cucinotto di casa.
Peccato non poter intervenire in trasmissione, e dirgli, col tono più suadente possibile: "Cruciani, lei è un cretino"
E' invece intervenuto Sgarbi, (lui sì, che i toni li sa usare), ma non so di cosa dovesse ciarlare, anzi sbraitare, perchè appena ho sentito la sua voce ho spento la radio e mi sono dedicata al mio thriller, più delicato del linguaggio di Sgarbi e più interessante dei contenuti di Cruciani.

Poor'Italia

Ho partecipato al forum dell'espresso con il mio post su Brunetta e Napolitano, ma non mi sono trovata granchè a mio agio, in quel salotto. Ho incontrato tanti guelfi e ghibellini, gente di sinistra e di destra accomunati dalla convinzione assoluta di trovarsi dalla parte giusta: gente che non vuole dialogare ma pontificare, gente che vive col paraocchi dei cavalli. Fondamentalisti politici.
Stamattina ho letto un intervento molto bello, su Italians di qualche giorno fa, e mi sono consolata, perchè ho trovato qualcuno che la pensa come me, uno DI DESTRA che la pensa come me. Scriverò a questo tipo invitandolo ad aprire un forum, un salotto col divieto d'accesso agli snob e agli infallibili.
Il link della lettera:
http://www.corriere.it/solferino/severgnini/10-01-07/06.spm

P.S. Mi piace postare una canzone dei Van de Sfroos che parla di quelle persone "sempre convinte di fare la cosa giusta"

E' bello vedere una figlia che studia

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Mia figlia sta preparando un esame di psicologia.

In Giappone se ne parla

Ho già postato about Cassinetta e il suo grande Sindaco Domenico Finiguerra, ma lo farò ancora e ancora, perchè è un Sindaco che propone cose rivoluzionarie.
Sul sito di Finiguerra leggo che l'iniziativa "Stop al consumo di territorio" è stata riportata da un quotidiano giapponese:
http://www.domenicofiniguerra.it/?p=1010&cpage=1#comment-484">
Va bene che se ne parli in Giappone, ma io mi accontenterei che di questo PICCOLO comune e del suo GRANDE Sindaco se ne parlasse in Italia: dovrebbero parlarne i giornali locali, nazionali, quelli on line, i settimanali, i mensili, i trimestrali…
Mi accontenterei che ne parlassero i tg, nazionali e regionali, i talk show, le radio…
Mi accontenterei che se ne parlasse in casa, a scuola, al lavoro, in chiesa…
Perchè se non ci interessa questo, COSA ci interessa?

amarti ancora

Mio marito mi ha mandato questa foto, sua, e questa poesia, rubata