brughiera o non brughiera, a me piace

Mi si presenta puntuale ogni mattina, dopo il rettilineo del cimitero, dopo il muro con scritto ti amo piccola, all' inizio di una serie di curve pericolose.

Un quadretto affascinante che pare uscito dalle pennellate di un pittore inglese dell'ottocento:  una cascina sulla sinistra, un ippocastano sulla destra, un campo davanti e un boschetto dietro, basse colline sullo sfondo. 
Non so se si potrebbe definire "paesaggio di brughiera", dato che mancano sia l'erica sia il vento che la sferza, ma, visto che non trovo un altro termine  per definire   questo angolo idilliaco, decido che questa è la mia personale, quotidiana, improbabile brughiera. Se fosse sempre così bella come stamattina, rischierebbe  ogni volta di incantarmi e farmi fare la curva in contromano.
Peccato poterla gustare solo per un attimo di fuggevole passaggio, l'attimo fuggente del finestrino.
Stamattina mi sorprende: le è scivolata addosso, indolente e noncurante,  una impalpabile sciarpa di seta che tuttavia la valorizza, accentuandone  l'aurea di mistero: una striscia di nebbia  che divide  in due parti perfettamente parallele l'enorme ippocastano, la cascina in rovina, il campo in letargo, il bosco indiavolato e  perfino la luce che illumina il tutto.
Dal bosco maledetto potrebbe sbucare fuori il fratello delle sorelle Brontë, con un cavalletto da pittura sotto braccio;   dal comignolo della cascina, dove il reverendo padre sta scrivendo un'omelia potrebbe uscire un filo di fumo; potrebbero, le tre sorelle Brontë, uscire dalla canonica per una lunga passeggiata, o per giocare a nascondino ...
ma non avrei il tempo di vedere nessuna delle tre apparizioni, essendo nel frattempo già giunta al termine delle curve pericolose.
Se penso che in quel prato volevano costruirci un salumificio, mi faccio il segno della croce e ringrazio la madonna della cappelletta che vigila l'incrocio.