tranqui papi

preso da qui

Eccolo, sta arrivando.

 Lo aspetto sulla soglia della porta finestra, in piedi come se si trattasse di un ospite d'onore.

Me ne sto a braccia conserte, per timidezza o  per difesa,  il viso alzato a controllare i movimenti di lassù.


Al primo ruggito, nuvole senza forma né sostanza si danno alla fuga con la pavidità aggraziata di un branco di antilopi nella savana.

Il vento ė già entrato nel bosco con la sua tracotanza, seminando il panico che si diffonde con un rumore sordo e crescente,  il lamento e il mayday di un uomo che si dibatte nel suo letto di morte.

Nel suo inalberarsi la bufera non fa sconti a nessuno, contorce i rami delle piante più forti ma anche quelle del ciliegio malato, del melo amputato e dell'antico albicocco i cui frutti cadono a terra per poi rotolare lungo le balze.

Gli alberi si stringono  in un girotondo di resistenza, rami abbracciati e foglie impazzite.

Ah, la resilienza degli alberi! Potesse l'uomo fragile abbeverarsi a quella linfa come fosse una fonte!

Le prime gocce di pioggia mi scoppiettano sulla faccia, innocue feripole, mentre la firma di uno zorro celestiale strappa un angolo di cielo, ma solo per il tempo di un lampo.

Tranqui papi, non temere per le tue piante di pomodoro.

Anche se la pioggia dovesse diventare di sasso, io e G.  abbiamo messo la rete antigrandine: ė un po' storta ma resisterà, lo dicono tutti.