il basket è un'altra cosa, skip

Dopo  "il teatro di sabbath" e "lamento di portnoy", uno pensa di aver ormai letto tutto l'hard di Philip Roth. (A proposito del lamento di portnoy, tra l' altro, avrei un post da scrivere)

Invece poi si porta in valigia "pastorale americana", e scopre che è ancora più hard. 

Dopo averlo chiuso non riesci a decidere quale libro estrarre dal reading-zaino: quello della scrittrice iraniana, Terra terra di Marai  oppure rimanere al top procedendo con la perfetta Nemirosky, che però alla fine decidi di tenere  per ultima come si fa, quando mangi,  con il cibo che preferisci.

Pastorale americana è un libro che una volta finito comincia a sgomitare buttando a terra  decine di libri letti in precedenza.
Come non definire hard quello che ti ha lasciato? Un boccone indigesto rimasto nella pancia, un sasso appuntito nel fianco, un punto interrogativo che vaga, perso nei labirinti del cervello.

Hard come amore senza ritegno, senza futuro, impossibile da capire, perchè la ragione non sta nei libri.
Hard come amore incondizionato al quale una scheggia bombarola ha spezzato gli arti lasciando al loro posto monconi non protesizzabili.

Hard come il passato che bussa ossessivamente alla porta di un presente disperato.

Hard come il senso di colpa che con un lavorìo lento ma costante, come una goccia di sostanza irritante,  finirà per corrodere e uccidere Seymour lo Svedese, personaggio talmente intenso  che sembrerebbe invece  aver diritto a una sorta di immortalità.
C'è forse un altro aggettivo per definire l'amore di un padre per un figlio anzi una figlia assassina, forse pazza, anzi certamente pazza e assassina insieme?

Una pagina dopo l'altra, finisci  per  dimenticarti che Seymur era già morto all'inizio del libro.
Una pagina dopo l'altra ne condividi la croce, in una sorta di compassione di concezione buddista, nella assillante ricerca di una risposta, che evidentemente non può esserci, in questa vita imperfetta dove "si può solo sbagliare".