la gatta sull'albero che cade, in memoria di Pietro il Buono

Tornati tutti insieme alla maison dopo aver passato la giornata presso la camera ardente del caro Pietro, i miei cognati si accorgono che il gatto è scappato di casa, forse offeso per essere stato trascurato in questi giorni di lutto.
Mia cognata ci chiede una  torcia (in verità lei parla di pila, ma io le do una torcia) e spedisce il marito nel bosco a cercare la pecorella  gattina smarrita.

Dopo una mezz'ora di vane ricerche la micetta capisce la mal parata, decide che il gioco non è più così divertente e lei non è più così tanto risentita, e comincia a miagolare dall'alto di un platano. Così, giusto per fare capire dov'è. 
Mio cognato va a prendere una scala di quelle allungabili all'infinito, la appoggia al piantone e comincia a salire. 
Io gli urlo giù che forse conviene aspettare l'indomani, e solo a questo punto sua moglie si ricorda che un paio di mesi fa si è fracassato cadendo proprio da quella scala mentre potava l'ulivo. 

Provo a suggerire di chiamare i vigili del fuoco, ma alla prospettiva di scucire qualche centone mia cognata pare  preferire l'opzione vedovanza.

Arriva l'idraulico, fa le condoglianze a G. e poi dice adesso vado giù a farle a tuo fratello.

Gli spiego che non lo troverebbe e gli faccio cenno di  affacciarsi alla porta finestra del balcone: la vedi quella luce in mezzo al bosco? Mio cognato è lì, a recuperare il gatto che è scappato di casa. 

L'idraulico,  impenitente animalista e convinto adoratore di felini, fa una faccia schifata, tira giù una bestemmia e conclude esprimendo il suo parere con il garbo e la pacatezza che lo contraddistinguono :  "mazzel chel cancher dun gat!"

La notte passa senza che la gatta dia segni di vita. Forse è morta di paura.

Al mattino, appena mia cognata tira su la tapparella della cucina, una miagolata di 5 mila mega herz ci informa che la micia ha superato assai brillantemente la notte, ma ora aspetta assai poco pazientemente i soccorsi. 

G. mi informa che mio cognato ha deciso di tagliare l'albero, anche se non è suo e anche se è vietato in questa stagione. 

"Gli dispiacerà un sacco, di dover tagliare un albero!" ironizzo, visto che ha tagliato più alberi lui di mac donald. Per l'operazione decide di avvalersi dei due figli, abili smanettoni. (La vedo male, molto male)
In casi come questo ritengo più che mai attuale quel proverbio che recita "chi fa da sè fa per tre" ... specie se due dei tre sono provvisti di una perfetta manualità da mouse.

Una corda viene tirata dal tronco al trattore, e via di motosega.

Durante l'operazione prego che il gatto, che avrà sicuramente una crisi di panico mentre l'albero starà per cadere, non salti sul ramo di un secondo albero, che andrebbe quindi abbattuto anch'esso e via di questo passo mi vedo già la collina rasata al suolo.

Mentre l'albero scricchiola di morte, cadendo, il gatto non pare gradire l’effetto montagne russe e lo esprime miagolando di terrore con un intensità di mega herz felini direttamente proporzionali alla velocità vettoriale di caduta del povero platano. 
Il nipote audacemente e improvvidamente messo  alla guida del trattore non tiene in tiro la corda, un ramo cade sulla motosega, mio cognato interviene e si  becca un bel graffio sul naso. Ben gli sta. 
Appena tocca terra, il gatto si trasforma in un puma mettendosi  a correre a balzi verso casa,  battendo il record felino dei 500 metri.

Io e G. pensiamo al caro Pietro: l'avremmo aiutato a sedersi sotto la legnaia, dalla cui postazione avrebbe impartito direttive che nessuno avrebbe ascoltato e in definitiva si sarebbe divertito alla grande … ma non è più qui! 

E’ rimasta la sua sedia, vuota, la cui vista ci fa venire il magone.