il traghetto di Leonardo

Il traghetto se ne sta buono buono, sollevato a mezz'aria, all'asciutto, giusto per togliersi di dosso quel poco di umidità, reclamare un lifting, che ormai non si nega a nessuno, ma soprattutto godersi un periodo di  meritato riposo.

Uno dei due estetisti dell'imbarcazione si è abbassato e mostra il fondo schiena nudo ai passanti, in questo momento alla sottoscritta, facendole rimpiangere i bei tempi in cui imperava la dittatura della maglia della salute.
L'odore di vernice si mescola con l'odore di fiume.


Poi, volente o nolente, il traghetto scoppiante salute se ne dovrà tornare nelle acque del fiume, dove sarà  collegato a una fune d'acciaio tesa tra le due rive e manovrato da un traghettatore che darà l'avvio al movimento facendo leva sul cavo con un bastone di ferro.
E così ricomincerà col suo monotono avanti e indietro tra  la sponda bergamasca e quella lecchese, aiutato da quel motore ecologico che è la corrente dell'Adda, a poca distanza da quel tratto selvaggio di fiume che Leonardo scelse come ambientazione per la sua Vergine delle rocce. (Così narra leggenda)
Il pittoresco traghetto leonardesco forse sarà contento di non  essere nato  nave da crociera, ma  il traghettatore non sempre sarà entusiasta di avere a che fare con le frotte di umanità e disumanità che chiederanno di fare la traversata. Breve, per fortuna.
Un gruppetto di pensionati sosta sulla riva, al sole, approfittando della vicinanza di un punto di ristoro per sporadici inviti a un caffè (no, grazie, l'ho bevuto a casa, mio figlio mi ha regalato la macchinetta)
I gabbiani fanno una gran cagnara, volando in cerchi concentrici sempre più vicini alla riva, litigando e spintonandosi l'un con l'altro. Sono agitati, sull'orlo dello sclero come i  miei allievi quando c'è vento. Se qualcuno mi chiedesse di identificare la malattia mentale con un uccello, io ci metterei un gabbiano. Dai tempi di Livingston, invece di rimandarmi all' idea di libertà mi creano inquietudine.
"Uno, due .... tre!" e al tre l'assistente del fotografo pesca in un sacchetto e  lancia delle briciole sul muretto, per attirare gli uccelli. Ora capisco cos'è tutta quell'agitazione. L'uomo che invade, disturba, sfrutta, crea confusione. Pur consapevole che non stanno facendo niente di male, provo un moto di fastidio per il fotografo e il suo assistente.

I turisti sono una razza pericolosa, quando ci si
mettono. Dall'inizio della bella stagione fino all'inverno, sul bel traghetto si troverà di tutto un pò: bambini ancorati ai genitori, capricci incollati ai bambini,  nonni aggrappati alla vita, cani trattenuti al guinzaglio, zecche attaccate ai cani, milanesi. Cosa farei al posto del traghettatore? Quando mi farebbero girare i santissimi,  per tollerarli mi basterebbe immaginare di trasformarmi in un Caronte dagli occhi di bragia, usare il bastone di ferro per distribuire botte in testa a destra e a manca,  portarli tutti quanti all'inferno.

Ma poi mi allontano lungo l'alzaia quasi deserta e scaccio queste fantasie sadiche con
la costanza delle folaghe nel tuffarsi e rituffarsi
la scia a triangolo che accompagna il loro incedere
il cigno che con delicatezza immerge il lungo collo nell'acqua, poi con un colpo di reni si mette in verticale a testa in giù e rimane immobile per qualche minuto,  rischiando di essere scambiato per  una boa
il volo orgoglioso del falco di palude
il nascondersi tra le frasche di un volatile che rimane anonimo nonostante il mio tentativo di sbirciare tra le canne
un topolino che esce dal buco per correre dietro a una rana, la quale intuisce la mal parata e si tuffa in acqua, sfuggendogli
il cigolare delle alzavole,  
il fischiare del fischione.