sedermi tra le aiuole a chiacchierare con i morti

Leggendo, pochi giorni fa,  questo post, mi è venuto in mente di aver scritto qualcosa su un cimitero svizzero all'interno  di un racconto di viaggio intitolato "please go slowly" pubblicato poi in una rivista specialistica. Ho quindi  cercato nella  cartella "diari di viaggio", trovando un paio di stralci about camposanti e rileggendoli volentieri. Ne pubblico uno.

(....) Osservando le cartoline esposte fuori da una cartoleria, mi accorgo che abbiamo superato un paese dove si trova una chiesa famosa per il prezioso soffitto ricoperto di tavole di pino e larice decorate con scene religiose, perciò decidiamo di tornare indietro per visitarla. Paghiamo il biglietto d’entrata e ci avviamo. Intorno alla chiesa è allestito un piccolo camposanto, come spesso succede da queste parti. 

Ogni volta resto incantata dalla bellezza delle tombe: tutte uguali, perchè la morte è una livella, e di una semplicità commovente, perchè di là non ti porti via niente. 

Un cordolo di pietra delimita un' aiuola nella quale fanno mostra di sè  diversi tipi di fiori, e la lapide è nient’altro che una pietra messa in verticale sulla quale sono  incisi pochi dati: nome cognome data di nascita data di morte.Non ci sono fotografie del defunto. 
La vista di questi campisanti  mi dà un senso di riposo. So bene che il cimitero è esso stesso per definizione il luogo del riposo eterno, ma qui si respira un senso di riposo  reale, non una metafora. 

Leggo i nomi dei defunti:  Wolfang  Thoure, nato nel 1905, morto nel 1987… avrà fatto la guerra? No, la Svizzera era neutrale….   

Lindha  Gerber, nata nel 1930, morta nel 2005. Coetanea di mio papà. 

Carl Wollizz, nato nel 1902 morto nel 2000 ... Caspita, un quasi centenario!

Alcune lapidi hanno delle particolarità: su una di esse è  inciso uno spartito musicale: .. Forse che  il defunto fosse  un musicista? 

In un’altra aiuola, tra le gerbere e i non ti scordar di me,  scorgo una coccinella di vetro e una farfalla fatta con fil di ferro e tulle; c’è solo un nome, e la tragicità di due numeri, 80 -99:  è la tomba di un ragazzo. La lapide ha la forma di una guglia, forse il giovane era un amante della montagna, ed è morto scalando una delle  vette che incorniciano questa valle. 

Mi verrebbe voglia di sedermi tra le aiuole e chiacchierare con questi morti, per  sapere come è stata la loro vita e se è valsa la pena viverla.     
Chiedere aWolfang Thoure se ha fatto la guerra, informare Lindha Gerber che mio padre è anch'egli del '30, chiedere a Carl Wollizz di raccontarmi qualcosa della sua infanzia.

Mi torna in mente il cartello sul passo, trilingue: "please go slowly- per favore vai piano- bitte fahren langsam".

Che corri o che vai piano, arriviamo tutti  qui. Come quando un’auto ti sorpassa e poi te la trovi  davanti,  ferma al semaforo. Ti vien voglia di dire all’autista: “Tiè! Hai visto che nonostante la fretta hai dovuto fermarti!”(....)

Ecco, avere il coraggio di fermarsi prima di morire. Fermarsi, anche solo accostarsi, magari sedersi tra le aiuole di un camposanto, a chiacchierare con i morti.